Главная > Поток Мыслей > Речное утро

Речное утро

«Частично выдуманная история, основанная на моих воспоминаниях о жизни в деревне далеко в детстве. Разминка для пальцев, тренировка словосложения.» {P6CNQSF7BFKB}

Раннее утро. Часов, наверное, шесть утра, не больше. Но солнце уже встало и светит вовсю, и под его лучами летний зной совсем скоро накроет всю деревню. Впрочем, не так уж и скоро — это случится часа через три, может быть даже четыре. А пока довольно зябко. На вытянутых жестких и острых с ворсинками листьях осоки и ярко оранжевых цветах тигровой лилии, растущих возле дома, лежит роса. А позади дома, в долине, как раз между речкой и домом, наверняка стелится туман, как и каждое утро. Хочется махнуть на все рукой и вернуться в тепло и сухость дома, нырнуть под одеяло и проваляться еще пару часов, пока солнце не прогонит всю сырость и холод утра.

Но тут мой взгляд падает на дорожку перед домом, ведущую от главной деревенской дороги через лужайку к дому. Трава на лужайке скошена и убрана в два стога — слева и справа от дорожки. Жесткие обрубки травы агрессивными пиками торчат из земли — бегать босиком по такой «травке» совсем не тянет. Но зато дорожка освещена солнцем и совершенно сухая, так что я смело делаю шаг вперед и схожу с деревянного крыльца на темную глинистую землю. Она не обманула моих ожиданий и босым ногам даже приятна мягкая, податливая и теплая поверхность разогретой солнышком дорожки. Нет, не зря я все же встал так рано.

Я медленно обошел дом, пройдя мимо кустов малины, цветочных клумб и грядок с клубникой и оказался возле задней калитки. За ней начинался спуск к реке, которую было совершенно не видно из-за буйства растительности в долине. Огромная осока, своими размерами напоминающая кусты заточенных мечей, гигантские лопухи с шариками колючих голубоватых цветов, злобная тёмно-зеленая крапива, кусты ольхи и редкий чертополох — это море недружелюбной зелени грозило поглотить маленькую тропку, ведущую к речке, их листья полностью укрывают дорожку от солнца и земля под ними всегда была сырая и холодная.

Думаю, надо будет потом пройтись здесь и расчистить дорожку хоть немного. Но сейчас у меня с собой нет никакого инструмента. Я открываю калитку и иду по этой тропинке сквозь нависшую зелень, обдающую меня потоками росы и цепляющуюся за футболку. С каждым шагом становится холоднее. Несколько раз перепрыгиваю через лужи, собравшиеся на и так труднопроходимой тропинке. Солнце как будто бы светит тусклее и совсем не греет. Видимо, туман, который и вправду был в долине, поглощает слабые утренние лучики.

Еще через пять минут я наконец дохожу до берега реки. Вместе с моей дорожкой сюда ведут еще две. Судя по всему, сегодня я пришел сюда первым. В этом месте берега к воде ведет небольшой спуск, земляные ступени которого укреплены плохо обработанными досками. Спуск заканчивается мостком, ведущим к покачивающемуся на воде бревенчатому плоту, покрытому досками и прикрепленному к берегу толстыми веревками.

Я, осторожно ступая, спускаюсь на плот и он слегка погружается в воду под моей тяжестью. Я выхожу на его центр и завороженно смотрю на реку. Она чёрным полотном выплывает из-за поворота, находящегося метрах в двухстах от плота. По её поверхности, влекомые течением, плывут редкие листья и пара веток. Берега скрыты склонившимися деревьями, кустами и длинной травой, а на воде, вдоль берега, покачиваются водяные лопухи — кувшинки. Иногда виднеются их желтые цветы. Почему они так всем нравятся? Не понимаю. Невзрачные, склизкие на ощупь, интересный лишь только тем, что растут необычно — в воде, но мне куда как больше нравятся цветы, растущие в саду.

Мне до сих пор холодно от росы и влажной земли тропинки. Плот, правда, сухой и теплый, но окружающая его вода все равно холодит. Кроме этого, что то сжимается внутри живота от предвкушения того, что мне сейчас предстоит. Помедлив, я скидываю футболку и делаю шаг к краю плота. Тот наклоняется к воде. На секунду я пугаюсь, что соскользну с него и упаду в эту чёрную воду, уходящую на несколько метров вниз. Но нет, ноги удерживают меня на его поверхности, а мне становится не по себе. Нет, сам я никогда не спрыгну с плота в воду! В голове даже промелькнула трусливая мыслишка вернуться домой, ведь никто не узнает ни о моем походе, ни о том, что я струсил. Я ее перебарываю: не спрыгну, конечно, но и не уйду.

Я опускаюсь на корточки и, помогая себе руками, сажусь, опуская ноги в воду. Надо же! Холодно, но не очень сильно, это хорошо что я не разогрет полуденным солнцем — тогда бы было намного хуже. Течение мягко обтекает мои ноги и я наслаждаюсь этим поглаживающим ощущением минуту-другую. Затем решаюсь, переворачиваюсь лицом к плоту, упираясь в него руками, частично ложась на него животом, и одновременно погружаюсь в воду дальше, по пояс. Вроде ничего. Я осторожно сгибаю руки, выпрямляя тело и слегка отталкиваясь от плота, чтобы не ударится и не оцарапаться об него, и погружаюсь в воду дальше, по плечи, продолжая держаться за плот руками.

Течение уже не просто гладит — оно увлекает моё тело за собою, поворачивая его горизонтально, почти параллельно поверхности. Я отпускаю одну руку и поворачиваюсь лицом к течению и, пока меня не увлекло и не развернуло, отпускаю вторую руку. Да! вот он миг — я не держусь! Но длится он недолго — я низачто не выплыву против такого течения, меня отнесет к кустистому берегу и даже страшно представить, как мне придется там вылезать, так что я снова хватаюсь за плот, подтягиваю себя к нему и хватаюсь за него второй рукой. Продолжая движение, я закидываю на плот ногу и вкатываюсь на него, переворачиваясь на спину.

Перед глазами небо, проплывающие облака и парящая птица в вышине. Сердце все еще стучит, а меня переполняет торжество и воспоминания о том миге, когда я был полностью во власти реки, отдавшись которой, тем самым и покорил.

Categories: Поток Мыслей Tags:
  1. я
    12 Ноябрь 2011 в 07:53 | #1

    Сколько лет в рассказе герою?

  1. Пока что нет уведомлений.